Thamysia.

Ela era uma menina, quase adulta. Mas ela não queria crescer. Tinha cabelos louros imensos, até dois dias atrás, quando por pirraça ela os cortou dentro do banheiro. Naquele dia, sua mãe chorou. Olhou com espanto para os cabelos de sua filha, agora batendo nos ombros e perguntou a Deus porque o mundo há de ser assim tão esquisito e rude. Mas é que ninguém tinha o dom de entender Thamysia. Ela era só uma menina com quase vinte que não queria crescer. Uma menina que queria fazer birra e brincar com suas bonecas, esquecer como o mundo lá fora é dolorido. Thamysia sabia que agora já era tarde. Então, ela deitou-se no seu lençol de listras coloridas e ficou ouvindo o tempo passar junto com sua própria respiração.